Culpada

Hora do almoço, na minha vida, é sempre uma odisséia digna de fazer inveja à Homero. Sai correndo do trabalho, pega filha na escola, dá almoço (em casa ou na rua), troca a roupa dela, prepara mochila pro segundo tempo, faz banco-mercado-despachante-cartório-comprinhas necessárias, leva a filha e vai trabalhar. No bagaço da laranja, of course.

E hoje, nesse horário tão tranquilo do dia, decidimos comer num restaurante na rua. Seria mais rápido e eficiente. O que eu não sabia é que seria mais uma oportunidade para eu procurar o primeiro buraco e enfiar minha cabeça. A conversa que segue começou no momento em que encontrei a gerente da minha conta bancária no restaurante.

- Oi, Mara! Tudo bem?

- Oi, Gerenta*! Tudo bem... e você?

- Tudo em ordem... é a sua filha? Como ela cresceu, hein?

- Poisé... está com oito anos...

Nesse momento, minha filha que cresceu e está com oito anos faz o seguinte questionamento

- Mãe, quem é?

- É a dona Gerenta, a gerente do banco em que eu tenho conta

- Ah.... (pensativa). Então, é pra ela que você tem que mandar dinheiro todo mês e por isso não pode comprar nada pra mim???

Tenso é para os fracos. Rá-Rá-Rá!

Juro que queria virar a costela do espeto e me enfiar dentro da churrasqueira. Se bem que com a cara em brasa eu já estava àquela altura. Ensaiei o sorriso amarelo e pedi a todos os deuses que a dona Gerenta sofresse de surdez repentina, só para aquele momento. Só me restava fazer uma coisa (a que todas as mães nessa situação fazem): gagejar.

- Éééé... Bibiiiii....

- Ah, mas que espertinha ela, não? (Dona Gerenta entendeu a deixa, thanks God)

- E como!

- Bom, foi bom te ver... até mais, aparece no banco, beijinhos, bom Natal, Feliz Ano Novo...

- Pra você também, Gerenta... boas festas, abraço na família, tudibom, blá blá blá

E foi mais ou menos com essa cara que falei "Até mais"

* em respeito à intimidade da moça, optei por omitir seu nome.